"A chaga que 'inda na

Mocidade há de me matar"

 

A noute era bela como a face pálida da virgem minha. O luar ia ao cume em recôndita dentre a neblina escura que corria os escuros delírios. Eu, pobre desgraçado levava meus pés a mais uma orgia a fim de esquecer a minha vida de boêmio imaculado. - Ah! E minha donzela morta  de quem beijava a face linda? Hoje, não esqueci de ti, minha virgem bela de cabelos dourados que com as tranças enxugava meus prantos em dias de febre em qu'eu quase morria, nem de seus lábios, os doces lábios que nunca beijei em vida, os mesmos que emudeciam os rogados de cobiças fervorosas? Sim, ó donzela de pele pálida que sempre almejei encostar as mãos minhas. Hoje, êxito de sua bela morte, sete dias sem ti, minha romanesca linda dama que as floridas formas diligenciavam os mais escuros defuntos. Os mesmos que indagam da lájea fria?

As lamparinas pouco a pouco feneciam na comprida noute que seguia, a calçada de rebo acoitava outros vagabundos que a embriaguez tomara, o plenilúnio se destacava no céu escuro, como um olho branco em galardão, magnífico. Ah,  como era bela a área pálida, e como era de uma beleza exímia, tão mimosa como a amante de meus sonhos, como a donzela que ainda não cessei d'amar.

- Posterga a defunta!-  Diziam as amantes!

- Calai-vos, vossos talantes nada significam meretrizes de amores não amadas, perdoai-me, o coração do poeta nada mais diz, pois de tão infame, 'inda que vive, exalta aquela que não mais poderás oscular!?

O ar frio incessante plasmava em minha fronte doente, rígida, sequiosa pela douda vontade d'um beiço beijar, As estrelas fúnebres cintilavam, não eram brilhos obtusos, eram infladas e que formavam uma tiara de cores que perscrutava a consternação do ébrio andante, solene co'uma divinal taciturnidade. A'mbrósia falaz diria um estarrecido boêmio. Aquele mesmo que sem luz entreve o defunto podre que nunca irá de ressuscitar?!

A rua tênebra na qual partia, musgos fétidos aos compridos corredores deserdados p'la iluminação tênue dos lampiões avelhentado co'o tempo, lírios, flores que formavam a mistura perfeita d'um velório no menos pouco bramante, as casas iam passando, as portas vedadas trazia-me uma satisfação soturna, as fachadas eram adiposas e de cores sombrias, ah que era tudo escuro e sem vida. Como eram belos os corredores azeviches, aqueles mesmos que as damas traziam para gozar de suas volúpias cândidas que me corria o coração no atrelar auréolo.

A disforme vida tornara tão medíocre e banal qu'eu jazia a expectação feliz. – Pra que da vida gozar? Se na morte vive a luz de minha aurora!

- Hoje, sete dias rematados sem minha virginal, ó tu, que fedes na terra agregada e pútrida comida p'los vermes, tu que penetraste em meu coração como o gusano te definhas, tu que com a palidez bela pragueja as aziagas crenças banais que funde em minha febre, tu que mesmo desmaiada em prantos a beleza infinda, tu que amei na vida e amarei na morte. Ó tu...

No boreal ouviam-se fragores d'um canto sanhoso, era uma voz bela e que tinha o tom lânguido de um silêncio sepulcral, bonançosa era a noute, alta, os ébrios junto às Messalinas de um gozo beneplácito, escura1, os escárnios da mocidade eram como o fulcro de uma medra irrisória, e o asco purpurava uma modorra audaz.

A voz formidolosa masturbava minha mente em turbadas figuras nada venustas.

Assassinatos horríveis eram belos como um capro divinal que nunca existira, o funambulesco era perspicaz que aos meus olhos era uma comédia em dantesca, os ébrios junto às prostitutas que em báquicos meio à noute fria gritavam, zombavam na calmaria morta, as frontes belas eram defeituosas que fosforesciam no fanal quimérico. Cadáveres riam nas valas frias do cemitério donde foram esquecidos, os leprosos eram saudáveis, os bons saudáveis eram leprosos fedidos cujas partes caíam no chão imundo, as lágrimas inundavam as pálpebras de revéis em desgosto, a febre desmaiava os macilentos, pobres macilentos que desbotavam aos dias.

Era tão feio assim.

- Quem és? De que matéria tu és feito? Perguntei e os ecos repetiam.

O silêncio completava os suspiros de meu medo, a infâmia percorria a ossatura lassa que o porvir eriçava. Tão feio tão feio... – Quem és? Porque me tomas?

Riu-se na noute. Riu-se de uma risada túrbida que nas entranhas me cosia. – Não vês que o medo é o lascivo companheiro da morte? Não sentis que a tremura d'amplidão oscila o degredo da volúpia? Não ouves o troado que ulula por entre os caminhos perdidos da vida? Não crês que a derrocada é a fronte pálida do crente que escarra?

Quem és tu? Quem és? Repetia a estardalhaço.

Um momo representava como um truão, júbilo em tábido que vomitava uma suspeição incólume, do mesmo modo como espantadiço em vezes. O medonho ar que cobria as saliências da rua era fugaz, não era do algo aturdo que permanecia em risos na escuridão das sombras de escassa claridade da noute, parecia vir de longe, cheirava ruim a purulenta, como um cadáver tomado pela podridão do tempo.

A voz: – Sentes o olor que funde do leito da morte? Ei-lo, a fragrância de sua amada como é hoje, podre como a fé de um assassino salivante, oh que não é o cheiro de flores de um jardim pomposo, nem da inocência dos ramos de sua amada que não conseguiste purpurar em seu cortinado!? A voz espraiava uma fé feia, pavorosa como o cheiro lânguido em esquivo.

– Insânia! Insânia! Insânia! Gritava como um doudo ínvio.

A tom lamentoso da voz era horrível, mas... Era uma voz análoga e invariável. Nada poderia mudar o estranho desejo, ouvir a voz blasfemar palavras lindas dolentes.

- Ora, porque tu te pasmas? Quem és a figura a muladar o nome de minha donzela?

O vento cortava o esferal cerco da quelha, os dous faziam silêncio ouvindo a noute bela gemer lamúrias de quinhão. Era tão calmo, tão renhido...

- Moço, não vês os traços que figuram de minha fronte? Não vês que as palavras são como a tuberculose que nos extenua arrancando os gládios do peito? Não vês o amor que flameja e persevera perpetuando aos dias como a cólera. - Agora ouve-me, senhor! Maldito dos malditos quem? O que queres? – És o Diabo?

O gargalhar descortinava as concepções desconhecidas, era como o sulco dos velhos tomado p'la angústia das horas, do tempo, dos anos. Não era o Diabo, tampouco um ébrio perdido na escuridão da madrugada, nem menos um vagabundo escarnecido e molestado p'la vida das ruas. 

A voz: - Quereria saber meu nome? Que importa? Já o sabes quem sou, Pois? Não, não sou o Diabo, nem menos a nirvana que molemente viceja entre as doutrinas pregadas por idiotas vergastas. Não sou o bem nem o mal, nem alimária que finge ser um Arcangélico nos lassos dos dias. Não sou o beiço que almeja da messalina tocar-lhe os lábios adoçados de vinho. Oh,  que não sou ninguém somado por tudo que és. – Sabei–lo, pois?

- Agradeço-te! - disse-lhe.

Dir-te-ia as lamúrias seguintes, os ecos rompendo os suspiros meus, a lua sumira, o vento cessara,  a voz que apalpadelava aos ouvidos descrido. Oh! tudo findou! Não sei se a noute seguiu bela e alta,  lembro-me apenas de estar num lugar escuro, ermo, as paredes eram ebúrneas, a claridade não abundava o espaço tomado. O ar era desalento, um cheiro ruim subia-me as narinas; 

- M'escureça os olhos, oh! Era um caixão ali.

Abri-o: Ah, que era minha virgem bela, mas era uma defunta! Na pele amarelenta abriam-se buracos dos quais corria uma escuma nojenta, verde como o escarro de um enfermo.  Os lábios que sonhei abotoar aos beijos meus eram azuis agora, os cabelos monocromáticos grudavam pelo líquido que corria pelo pescoço, as roupas lembravam um albornoz,  branca como a tez inocente da juventude. Os olhos cerrados e túrbidos, tão serenos, a bicharia roendo-lhe a carne, fedia. As mimosas mãos entrelaçadas nos seios, feridas em exausto. 

... Meus lábios em magreza os encontrou, frio como o inverno, gelado como a defunta açucena, a pele enrubescia aos meus toques,  a escuma verde era viscosa e o prazer como o falerno,  a cada beijo que pregava-lhe nos lábios, a cada toque na tez amarela, era tudo o amor, o belo amor pedido.  A noute  foi comprida, adormeci sobre o cadáver de minha amada, ao dia os corpos quentes abraçados,  adormeci em seu leito, dei-lhe o beijo, saí:

Coveiro: -  És por acaso um tunante de defuntos?  Perguntou-me.

- Não vês que o peito arde de amor como o fogo do inferno? E a esp'rança estertora como tu'alegria?  Disse-lhe.

- Segue,  meu senhor!