MISSA MACABRA

JOSÉ MANUEL NUNES VILAR

Resultava-lhe grotesca ao amparo da cheminé francesa, resultava-lhe insultante a imagem curva do pára-chuva no guarda-chuveiro lá, na esquina da luxosa habitaçom. Agarimava umha e outra vez o copo de fino licor que reflectia a dança das lapas que devoravam os pátrios lenhos de carvalho.

Ficava só na sua imensa morada construída com os mais exóticos materiais e com os ouros das américas. Ficava só nos seus derradeiros instantes de vida olhando o curvo guarda-chuva preto, preto como a noite, preto como o leito dos defuntos, preto como as asas do morcego. Aos seus olhos o guarda-chuva metamorfoseava-se em serpe moura, grossa e lenta, que reptava face os seus pés, e pelo caminho medrava e tomava corpo de boi azeviche. Ile, presa do pânico e dumha débil saúde, já nom se podia mover e extinguia-se no seu gram cadeirom. O jogo das labaredas contagiava a todas as sombras de pulantes movimentos e dava vida ao insultante objecto.

A rica estância encetou a estar governada pelas arrepiantes trevas que gesticulavam da forma na que o faziam as distantes lembranças de velhos amigos e amigas. Formara-se umha festa na que a música, os sons, ficavam tão longe que nom se ouviam. O pára-chuva encetou daquela a voltar ser protagonista das demoníacas metamorfoses, quando os seus anciãos pulmons ficavam quase sem oxigénio. O coraçom queria botar-se fora a choutos pelo rápido que latejava mentres o útil botava pernas de animal e encetava peregrinaçom no mais estrito silêncio.

Quando desejou dar conta do que em realidade acontecia e pôr-se em pé, achou-se extraído do seu corpo e olhou o copo de licor escachado no firme. A sua imagem era pálida e rígida.

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